Sfârşiri

Din sufletul din nori de praf rămase doar o pulbere de stele.
Dintr-o suflare grea de plumb, muri un fluture, în grabă. Şi când întoarse faţa către el nu mai simţi nici un regret. Nici dor, nici părere de rău, nici măcar un strop de îndoială. Dar el se înălţă pe vârfuri şi rupse o stea din noianul ei de aduceri aminte. I-o aşeză în păr, iar ea căpăta o strălucire străvezie! Îi spuse că o iubeşte. Ochii, de verde turbat, fac notă discordantă cu tot ce e în rest. Seci şi goi, de parcă toată suflarea s-ar fi scurs şi n-a mai lăsat nici o urmă de viaţă. Ea se uita sec, în altă parte, ca şi cum nici nu l-ar fi simţit în preajmă, darămite să-l fi văzut.
Şi în zadar el alese cea mai frumoasă dintre stele şi se juca în părul ei, cum n-o mai făcuse înainte.
Un altul, la capătul străzii, o privea lung, c-un dor nemărginit în gene. Într-o clipire, se smulse din strânsoarea celui ce spunea că o iubeşte şi alergă spre celălalt.
Şi nu mai simţea nici o bătaie de aripă, nici gustul dulce al polenului de-odinioară. Nimic nu-i mai aducea aminte de fluturele care fusese odată. Simţea un suflet sec şi un vânt rece străbătându-i toate măruntaiele.
Iar celălalt nu avea nimic în comun cu prinţul din poveşti. Şi nici ea nu mai era o Ileană Cosânzeană. Rochia din borangic alb, lungă până la pământ, se rupse de mult, dar nici el nu ţinea în mâna vreo stea.
Mergeau agale, pe străzi înguste, aproape ca doi străini. Din când în când se luau în braţe, sau se pupau, timid.
Între ei, ziduri peste ziduri, zidite peste alte ziduri şi doar undeva dedesubt, bine ascunse, zvâcnesc sufletele sângerânde.
Ea nu e aproape nimic din lista lui lungă cu trăsături necesare şi nici el nu pare rupt din visele ei. Dar poate e mai bine aşa.
Şi nu-i construieşte nici vise, nici speranţe, nici poveşti care nu se sfârşesc niciodată. Singurul sentiment pe care i-l induce e doar o siguranţă. Şi nu o siguranţă că va fi şi mâine, ci doar că sufletul ei e în siguranţă. Pare că nici nu va încerca vreodată să dărâme zidurile de peste ziduri pentru a ajunge la suflet. Şi într-un fel e mai bine aşa!
Ce sentiment are el lângă ea? Nu ştie şi nici nu ţine cu tot dinadinsul să afle! Ştie doar că îi e indiferent dacă e ea, sau alta! I-a spus-o el, într-o doară, cândva!
Şi-n timp ce se plimba, într-o seară cumva rece, de vară, un fluture i se aşează pe umăr. Întoarce capul şi-n capătul străzii îl vede pe el, care i-a frânt aripile şi-a preschimbat-o din fluture în om.
În colţurile ochilor se întrezăresc doar riduri şi câteva lacrimi, seci şi ele. Nici o sclipire, nici o culoare, nici o bătaie de aripi. Doar un gând, în care îl roagă să redevină acel el de mai-nainte, un străin pe care nu l-a întâlnit niciodată, pe care nu l-a iubit în nici un fel! Vrea doar să plece din cufărul ei cu oameni frumoşi!
Şi e la îndemâna celuilalt, cumva străin de ea, să-i redea măcar o bucată din sclipirea de ieri.
Asta doar dacă mâine nu se va fi transformat şi el într-un simplu ucigaş de fluturi.

"Fulgii de cenușă pluteau în aerul fierbinte ca într-o scenă tăcută de balet lent și mortal. Își aminteau că au fost odată aripi. Aripi colorate și fine, atât de fine încât îți era milă să le atingi, să le strici puful acela creat de îngeri. Aripi ce nu demult inspirau lumină, gingășie și puritate. Dar nimic din toate acestea nu a contat. Au fost distruse într-o singură clipă de limba de flăcări scuipată cu un simplu gest de arma nemiloasă a ucigașului de fluturi."

Poveste din bucăţi

Ciudat cum se înghesuie oamenii să se adăpostească de ploaie. Care la metrou, care în maşini, care în taxiuri, pe care cu greu şi le permit din bugetele lor de corporatişti.
Eu, în schimb, nu suport înghesuiala de la metrou atunci când plouă. Miroase a descompunere. Şi pentru că bascheţii roşii rezistă eroic în maşina de spălat, o iau pe jos către casă. Pipera - Aurel Vlaicu - Herăstrău - Victoriei - Ştefan Cel Mare - Iancului.
Băltoace peste tot. Şi cum n-am stare, le ating pe toate cu vârful baschetului stâng. La fieşcare atingere, o frântură de amintire se conturează din stropi de apă.
Prima ţigară, primul 2 la fizică. Un telefon în miezul nopţii, ani pierduţi te miri pe unde şi cu oricine. Ani întregi de doliu şi plâns.
O frântură dintr-un weekend întreg. Eu şi un el, înghesuiţi într-un fotoliu prea mic pentru doi. Ne ţinem în braţe, şi plângem că doi proşti. El îmi citeşte mail-urile de la ea, mie îmi e prea greu să-i vorbesc despre el.
O sticlă de votcka ascunsă în cuptorul aragazului. O petrecere în pijamale, ca-ntre fete. Sute de nopţi pierdute în cluburi şi prin cafenele. Tot ca între fete.
Un apartament mare şi prea gol, în berceni. Al lui. Garsoniera mea înghesuită. Noi şi cafea, din ceşti desenate cu ursuleţi.
Alte mii de ţigări fumate cu tine. Mă întreb ce ne spuneam zile întregi şi nu ne plictiseam. Şi-acum, de parcă aş fi murit, nu vrei să mai ştii de mine.
Un buchet mare, de gladiole albe, aruncat în fiecare an, la început de noiembrie, pe acelaşi mormânt.
Şi aproape am ajuns.
Dintre toate amestecate, îmi rămâne imaginea ta. Mână caldă, despre care am vorbit de atâtea ori, culoarea turbată a ochilor, nici căprui, nici verzi, cea mai frumoasă prietenie din toate timpurile şi mirosul dulceag de Moschino. Mi-au rămas toate, numai tu ai plecat.
Tot tu mi-ai spus că e bărbatul perfect. Ne-am amuzat teribil, ani în şir pe tema asta, mai ales când îmi spuneai cum o să arăt la bătrâneţe, lângă el, într-un balansoar la Moeciu.
Ajung acasă udă până la piele, c-un zâmbet tâmp pe faţă. Mă aşez pe scaunul alb, din faţa biroului. Carnival of Rust rămâne melodia de suflet, din toate timpurile. E a lui, e despre noi, e cu noi.
Arunc bascheţii roşii într-un colţ de balcon, şi hainele, una câte unsă, în maşina de spălat.
Mă aşez din nou în faţa monitorului şi încep să-ţi scriu un mail. O să rămână, probabil, în draft, lângă celelalte pe care nu ţi le-am trimis.
Pe el l-am mai văzut de câteva ori la metrou. Pe tine niciodată...

Gânduri aiurea

- Ţipă!
- Da' vreau să râd!
- Zi ceva despre noi!
- Bătăi din aripi.
- Altceva.
- Fluturi morţi?!
- Eşti dusă!
- Mi-e dor!
- De mine?
- Uite, magnolii.
- Unde mă?
- Mi-e dor de el...
- Ah, nici nu ştiam că au înflorit!
- De ieri nu l-am văzut.
- Eu sunt aici!
- Tu nu eşti niciodată aici.
- Ce simpatic e copilul ăla.
- Ce bascheţi verzi ai!
- Sunt fericit!
- Aş bea un mojito cu multă gheaţă, şi o limonadă de ananas.
- Hai să mai încercăm o dată!
- Tu ce bei?
- Vine şi Matei?
- Mi-am cumpărat o carte, despre iubire.
- Tu mă mai iubeşti?
- De ce întrebi?
- Caut contextul în care să-ţi spun că şi eu te iubesc.
- Ai mai numărat stele?
- Ce ochi verzi, şi turbaţi ai!
- Ai o şuviţă rebelă pe frunte.
- Mă săruţi?
- Închide ochii şi visează!
- El unde e?
- Nicăieri. Departe. Habar n-am!
- Îl iubeşti?
- Mi-e dor de el.
- Mai vine?
- Nu cred.
- Unde suntem?
- În spate la Cărturăreşti.
- Uite luna!
- Câtă lume e aici!
- Zâmbeşte, iubire!
- Vrei să ne plimbăm cu bicicleta?
- E plin parcul de tei înfloriţi!
- Zi ceva deştept!
- Tu!
- Unde-i fărâma mea de suflet?
- De Dan ce mai ştii?
- Plouă!
- Mai bine mâine!
- Îmi reciţi ceva din Baudelaire?
- Te iubesc!
- Care-i diferenţa dintre veşnicie şi-o zi?
- Secunda!
- Şi sufletul meu unde e?
- Visează mă!
- Visele-s pentru proşti, iar veşnicia pentru muribunzi!

Şi ieşim râzând în stradă, mergând fără să ne atingem, în jos, pe Arthur Verona! Până în Pitar Moş.
Aici mă opresc şi-i mărturisesc că nu am cum să-l mai iubesc!
Sufletul cretin, de care nu mai ştiu nimic, n-a învăţat să nu se mai vândă pe nimic!

Într-un fel, altfel

Mi-am agăţat sufletul în pioneze, pe un perete înalt, în văzul tuturor, singură, de bună voie. Pentru cea mai frumoasă întâmplare din ultimii trei ani. Întâmplarea de a ne fi reîntâlnit. Nici nu mai contează unde şi cum. Amândoi în acelaşi loc, friendly şi tăcut. Patru ore dintr-o noapte, vorbite încontinuu. Mi-era dor să te regăsesc, să mă asculţi, să-ţi spun. Toate în cel mai prietenos mod cu putinţă. Poate una dintre cele mai frumoase prietenii, care ţinea de vreo opt ani.
Până m-am abandonat cu totul în braţele tale. Am uitat de mine, de toate ipotezele pe care le-aş fi gândit mai înainte şi de toate zidurile ridicate în atâţia ani. Parcă nimic n-a fost niciodată mai frumos ca atunci.
Şi-apoi ibricul sfârâind pe aragaz şi cafeaua aşteptând în două căni pe masă. Şi nu mai eram cu gândul nicăieri. Erai doar tu în tot din jur. Şi-o strângere în braţe cum nu-mi imaginam că poate fi vreodată.
Te-am iubit demult, cu sufletul de copil de atunci. Şi cu toată sinceritatea pe care o aveam. Dar ai ales să pleci, sec, trăgând după tine o uşă grea, din pal. Şi n-ai văzut niciodată cum am plâns şi-n câte miliarde de bucăţi s-a sfărâmat sufletul de dorul tău.
După aproape un deceniu, cumva, de undeva, te-ai întors. M-ai regăsit aceeaşi, dar nu te mai iubesc. Şi dacă nu te mai iubesc, înseamnă că de fapt nu mai sunt aceeaşi, nu?! Am crescut, m-am maturizat, am suferit, am râs şi am iubit, în tot timpul ăsta.
Nici rece şi egoistă n-am vrut să fiu, deşi poate ar fi fost mai bine. Nu ştiu şi nici nu vreau să mă întreb cum ar fi fost sau cum e mai bine! Le iau pe toate, aşa cum vin, o zi după alta. Nu te întreb nici dacă stai, nici dacă o să pleci, nici ce vrei, nici ce poţi să-mi dai.
Eu rămân aici, cu acelaşi zâmbet şi aceeaşi sclipire în ochi cu care m-ai regăsit. Şi am momente în care aş vrea să plec. Nu întreba de ce. Pur şi simplu. Dar mă trezesc şi-mi dau seama că fuga mea ar însemna doar că mi-am făcut vise despre ce ar urma şi de teamă că nu s-ar împlini, aş alege să plec. Iar eu nu mi-am făcut nici un plan, nici un vis, nimic. Te iau aşa cum eşti, cu braţele deschise.
Ţi-am spus-o de atâtea ori. Am să rămân atâta timp cât vrei să rămân. Atâta timp cât o să simt şi o să-mi confirmi că vrei să fiu aici.
Dar poate că totuşi într-o zi am să plec. Atunci când o să te simt rece şi tăcut, când n-o să te mai gândeşti la mine, când o să mă săruţi doar pentru că trebuie s-o faci. Când am să citesc unul dintre mesajele din inbox şi-am să ştiu că nu mai am nimic din ceea ce-ţi doreşti.
Şi toate de mai sus sunt doar ale mele. Nici o interpretare, nici o concluzie, nimic subtil.
Între timp îmi sună obsedant în minte o întrebare, pusă de tine într-o discuţie. "Dar viaţa mea? Viaţa mea unde e?"
Şi încă ceva.
Pe un colţ de bibliotecă ţi-am lăsat o bucată mică de suflet, în prima dimineaţă când am plecat. Apoi ţi-am mai dat una, într-o altă duminică, înainte să pleci. Ieri nu ţi-am mai dat nimic, dar ţi-ai luat singur. Să ai grijă de bucata mea de suflet, cum ai făcut-o până mai devreme. Şi când o să simţi că nu-ţi mai trebuie te rog să mi-o dai înapoi. Într-o eşarfă de mătase, într-un buzunar, dintre palme, sau aşa, ca atare. Numai să mi-o dai. Şi dacă se poate întreaga. Mi-am pierdut nervii şi toată răbdarea să mai fac puzzle-uri din bucăţi de suflet aruncate la întâmplare.

Un fel de astenie. Altfel

Dintr-o sete nebună de culoare, m-am chinuit să visez curcubee.
Dintr-o sete disperată de cunoaştere, mi-am cumpărat cărţi.
Dintr-o sete covârşitoare de dragoste, te-am cunoscut pe tine.
M-agăţ în fiecare zi de orice fărâmă de speranţă, pe care cu greu o mai găsesc într-un colţ din mine. Zace în mine o ambiţie, ce devine prostească, de a crede că o să fie bine. Că fericire există undeva şi într-o zi o să ajungă şi la mine; că pot să râd fără motiv; că happy-endul nu e doar un sfârşit de poveste!
Fantome din dulap, vise neîmplinite şi dureri de-atunci îmi umbresc toate speranţele de-acum şi mă împiedică să visez curcubee. Azi-noapte am visat ruine. Parcă tu ai săpat până ai dat de ele şi m-ai chemat pe mine să le văd. Şi ca o nătângă ce sunt, în loc să mă minunez de tot ce era acolo şi că ai fost în stare să le descoperi, m-am apucat să sap cu mâinile goale în pământ. Căutam bucăţi pe care să le lipesc şi să reconstruiesc tot ce fusese acolo demult! Dar tu ai încercat să mă opreşti, spunându-mi că niciodată ruinele nu vor mai fi întregi. Şi mai mult, niciodată n-am să pot reconstrui de una singură. E nevoie de oamenii de-atunci. Doar ei ştiu cum au fost aşezate bucăţile. Iar eu parcă nici nu mai ştiam să aud. Şi-am tot căutat, până am reconstruit o bucată de frescă. Şi tocmai când să mă apuc de pictat, a început să plouă. Şi de atâta ploaie, într-o clipă n-a mai rămas nimic. Şi-am început să plâng. Şi m-am trezit. Şi erai tu aici, într-un colţ, tăcut şi rece, aşa cum ai fost dintotdeauna.
Şi-am întins braţele să te cuprind, dar te-ai făcut că nu mă vezi. Cu ochii mari, plini de lacrimi, am încercat să-ţi spun fără cuvinte, că am să plec. Că într-o zi ai să te trezeşti din ignoranţa ta şi n-ai să mă mai găseşti aici. Întocmai ca Ana lui Chirilă! În continuare eşti rece şi indiferent.
Mi-e frică să plec. Nu vreau să se termine aici şi acum. Cel puţin, nu aşa. Înainte să plec vreau să ştiu că am luptat pentru tine. Dar lupta asta n-am cum s-o câştig de una singură. Iar tu pari că nici nu vrei să fim pe-acelaşi câmp de luptă.
Mă simt ca într-o sală de spectacol, a unui teatru mic, de comedie. Tu eşti unicul spectator, iar eu amărâtul de actor care se maimuţăreşte pe scenă, încercând să-ţi smulgă o reacţie. Dar faţa ţi-e împietrită, mâinile ţepene pe spătarul scaunului şi nici pupila nu ţi se dilată. Iar când va cădea cortina eu am să plec plângând în culise, dezamăgită că cel din urmă spectator rămâne imun la sinceritatea şi dăruirea cu care îmi joc rolul.
Şi ştiu care e pasul firesc şi cel mai corect. Să mai cer ridicarea cortinei o singură dată, să fac o plecăciune până la pământ în faţa ta şi să aştept din nou coborârea catifelei grele, ce-mi va acoperi faţa arsă de lacrimi şi înnegrită de cearcăne.
Dar mi-e atât de greu să folosesc cuvinte! Pentru că n-am să le mai pot întoarce niciodată, odată spuse. O privire am să o pot reinterpreta întotdeauna, dar un cuvânt? Cum să te mint că nu l-am spus? N-am ştiut să mă folosesc niciodată de vorbe să-mi iau rămas bun. Oamenii care nu mai sunt aici n-am aflat niciodată câte aveam să le spun. Poate de-asta le vorbesc noaptea, când se sting toate luminile în oraş, poate de-asta le scriu din când în când, aici pe blog. Şi tot de-asta vorbesc de patru ani cu o cruce din marmură albă şi niciodată nu-mi găsesc cuvintele să-mi iau rămas bun. Port în mine un soi de vinovăţie că el s-a dus şi eu încă mai sunt aici. Dar asta-i altă poveste.
Momentan, te rog pe tine doar, să nu devii un om căruia nu ştiu să-i zic un rămas bun. Nu fugi doar dintr-o dorinţă de a nu părea slab şi nu mă lăsa să mă târăsc încercând să-ţi smulg un zâmbet!
Sau dacă vrei, mai bine spune-mi tu toate câte sunt. Cuvintele tale ultime am să le accept mai uşor. Am să ştiu ce să fac cu ele: o vreme am să plâng cu ele în timpane, apoi am să le aşez în sertarul cu vorbe uitate.
Iar pe tine... pe tine am să te aşez în cufărul cu oameni frumoşi şi-atât de dragi sufletului meu!